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Senza parole.
C’ho messo mezz’ora per capire chi fosse, tanto che non mi riuscivo a spiegare il senso di una cosa del genere. Ho persino provato a chiedere di chi fosse il numero.
In futuro???
Occasione???
No, cioè, ok i film, e d’accordo anche con la ferma volontà di non volermene fare. Ma questo che è? Cioè, di cosa stiamo parlando e dove sono stata io fino ad adesso?
E per quale cazzo di motivo la scorsa settimana ero una dea dorata con un brillante futuro sentimentale e universitario, e ora sono una stronza qualsiasi senza nemmeno una casa in cui tornare?

Non, mi dispiace, ma questa non l’ho capita.

Perchè inizio a chiedermi se vivo un qualche genere di realtà parallela nel quale ci sono solo io, visto e considerato che dove ero rimasta tutto faceva pensare che ci fosse almeno non dico la possibilità, ma la volontà di proseguire il discorso.
Invece, voilà, liquidata dal più trasversale fatalismo.
Una di quelle cose alla “Mi dai il tuo numero?” “Se è destino lo indovini” insomma.
Tutto questo il giorno in cui mi si appalesa il fatto di dovermi cercare un’altra casa in un posto che già non mi piace e nel quale ora so con certezza che tornerò, come la prima volta, da sola.
Da sola.
Come sempre.
Contro tutto.
Contro tutti.
E, ancora, contro di me che continuo a non essere mai abbastanza per nessuno.

Era tutto troppo, troppo strano. E troppo facile. E pure troppo giusto.
“La favola”, Paolè, lascia che te lo dica, è una stronzata.
Come dicevano bene in Pretty Woman, dimmi almeno un nome di qualcuna per la quale abbia funzionato. No, non vale quella granculo di Cenerentola.

Merda, che bello svegliarsi in una canzone di Baglioni cantata da Rita Pavone.

Vado a farmi una sigaretta, và.